Geschichte lesen
Sternenhimmel.
Der Mond hängt tief über den Dächern. Kalt. Eine letzte Zigarette in der geöffneten Balkontür. Unten rauscht der Verkehr. Am Himmel die Lichter des letzten heimkehrenden Fliegers aus dem Süden. Auf der anderen Strassenseite gedämpfte Wohnzimmerlichter und flackerndes Blau von Fernsehern. Ein Balkon ist dunkel. Sie raucht auch. Wie jede Nacht. Bevor sie sich zu ihrem schlafenden Mann hinlegt. Morgen früh stehen wir wieder an der Haltestelle. Nebeneinander. Diesmal spreche ich sie wirklich an.